Le jour de notre mariage, toutes les places réservées à la famille de mon mari sont restées désespérément vides.

Une semaine plus tôt, sa mère lui avait lancé un ultimatum :

« Si tu l’épouses, ne compte plus sur nous. »

Pour eux, je n’étais pas de leur monde. Ma mère était serveuse, mon père tenait un petit garage, tandis que leur famille dirigeait plusieurs entreprises prospères.

Il m’a épousée malgré tout.

Nous avons construit une vie heureuse ensemble, acheté notre première maison, et j’ai fini par croire que leur rejet appartenait au passé.

Puis, deux ans plus tard, un samedi pluvieux, ma belle-mère s’est présentée à notre porte.

Après un long silence, elle a posé une épaisse enveloppe sur la table.

À l’intérieur, des photos de mon mari avec une femme inconnue : dans un café, devant un immeuble, dans un parc où elle semblait pleurer pendant qu’il la réconfortait.

Rien ne prouvait une liaison.

Mais tout semblait en suggérer une.

Le soir, lorsque mon mari est rentré, son sourire s’est éteint dès qu’il a vu les photos.

« Qui est-elle ? » ai-je demandé.

Il a regardé les images, puis m’a fixé droit dans les yeux.

« Elle s’appelle Camille. »

« Je ne te connaissais pas de sœur. »

Il a fermé les yeux un instant.

« Moi non plus… jusqu’à il y a six mois. »

Puis il a murmuré :

« Maman t’a montré ces photos ? »

J’ai acquiescé.

Son visage s’est assombri.

« Alors elle sait exactement ce qu’elle vient de faire. »